Lena si trovava in cucina, in piedi davanti al bollitore, osservando le bolle d’acqua salire come i pensieri che le affollavano la mente. Da quando i suoi figli, Misha e Katya, erano partiti per studiare in città, la casa era diventata silenziosa, ordinata… e vuota. Misha lavorava già a San Pietroburgo, Katya frequentava psicologia a Varsavia.
Un tempo, quella casa era il regno del caos dolce. Lei era stata al centro di tutto: si alzava all’alba, preparava colazioni, controllava zaini, organizzava giornate. Andrey, suo marito, usciva presto. “Tu sei a casa, Lena, io porto i soldi”, diceva con un tono che non lasciava spazio a discussioni.
Anche Valentina Petrovna, la suocera, le ricordava sempre:
— Ai miei tempi si faceva tutto senza lamentarsi. Oggi le donne non hanno più spina dorsale.
Lena abbassava lo sguardo, annuiva, ma dentro si consumava. Gli anni scorrevano. I bambini crescevano. Andrey diventava sempre più distante. Finché un giorno, senza preavviso, lui parlò:
— Mi sono innamorato di Alina. La mia segretaria. Sto andando a vivere con lei.
Nessuna emozione sul suo volto. Solo fredda determinazione. Lena non urlò, non pianse. Lo lasciò andare.
Passarono tre anni. Lena si rimise in piedi. Trovò un lavoro part-time come consulente marketing, tornò a leggere, a prendersi cura di sé. Quando sua zia morì, lasciandole in eredità una vecchia casa di campagna e un conto in banca, fu come se la vita le dicesse: “È il tuo turno”.
Ma il giorno dopo l’apertura del testamento, comparvero entrambi: Andrey e Valentina. Con sorrisi falsi e occhi pieni d’interesse.
— Siamo sempre stati una famiglia, no? — disse Valentina, abbracciandola freddamente.
Lena sorrise.
— Avete fame? Preparo del tè.
Portò una teiera, dei biscotti e il testamento.
— L’eredità è mia. Ma ho deciso di donarla tutta… a un rifugio per donne vittime di abusi. Sai com’è, Valentina: noi donne senza spina dorsale, ogni tanto, impariamo a stare dritte.
Andrey abbassò lo sguardo. Valentina si alzò in silenzio.
Lena, invece, si sedette. Libera.