Sono uscita dalla clinica psichiatrica un martedì pomeriggio, sotto una pioggia battente. Nessuna sorpresa. Nessun mazzo di fiori, nessuna parola di scuse. Solo un sacchetto con le mie cose, come se fossi appena uscita da un negozio. Ma quel giorno, per me, era una vittoria. Non ero lì per cercare giustizia, ma per costruire la mia vendetta.
La prima tappa fu da Ileana, mia cugina. Era l’unica che mi aveva creduto quando dicevo che non ero pazza, ma solo una donna tradita e manipolata. Mi accolse con un caffè, e il suo sguardo triste mi fece capire che sapeva cosa stavo attraversando. “Cosa farai adesso?” mi chiese.
“Prima mi riprendo,” risposi. “Poi distruggo la sua vita.”
E così cominciai. Trovai un avvocato, non il tipo che vedi in TV, ma uno che aveva una rabbia profonda verso il suo ex marito. “Non ti prometto che riavrai le tue figlie,” mi disse, “ma ti prometto che lui pagherà per ogni singolo centesimo che ti ha rubato.”
Iniziammo a raccogliere prove: estratti conto, email, registrazioni. Ogni dettaglio era una tessera del puzzle che avrebbe smascherato mio marito. Il suo abuso, le sue manipolazioni, tutto sarebbe venuto a galla.
Ma non mi bastava solo il lato legale. Volevo che sentisse paura, quella paura che ti prende allo stomaco quando capisci di aver perso il controllo della tua vita.
Lo chiamai da un numero sconosciuto. “Ciao, caro. Come sta la tua coscienza?” dissi. “Sono fuori. E ogni minuto che passi tranquillo è un regalo che ti sto per togliere.”
La mia storia divenne virale grazie all’aiuto di una giornalista. Il titolo: “La donna rinchiusa perché il marito voleva tutto”. E le mie figlie lo lessero. Mia figlia maggiore mi scrisse: “Mamma, mi manchi. Possiamo vederci?”
La vendetta non è sempre sangue. A volte è solo far sapere la verità. E ora, la mia vita, la mia libertà, non sono più nelle sue mani.
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