Mi trovavo seduta a capotavola, nel posto che un tempo era di Oleg, circondata da sguardi penetranti, come se fossi un ospite indesiderato. La sua famiglia, riunita attorno alla tavola, non vedeva in me una vedova. Vedeva solo un ostacolo, una difficoltà che doveva essere risolta al più presto. Mi sentivo come se fossi diventata invisibile, una figura da ignorare, ma nel contempo da eliminare.
Svetlana Borisovna, la madre di Oleg, si avvicinò con fare compassionevole, ma la sua mano sulla mia spalla non aveva il calore che avrebbe dovuto avere. Era un gesto di controllo, non di conforto. “Alina, tesoro,” disse con voce sottile, come se volesse entrarmi nel cuore con le sue parole, “ora capisco quanto tu sia amareggiata. Oleg era il mio unico figlio. La mia roccia.”
Mi aspettavo che mi chiedesse di piangere, che cercasse una reazione da me, ma io non feci nulla. Non c’erano lacrime, solo una calma che sembrava disarmante. Mi tornò alla mente la conversazione con Oleg, poco prima che se ne andasse, quando mi aveva passato una cartella di documenti con un sorriso che mi tagliò il cuore. “Volano come avvoltoi, Lina. Non lasciare che ti facciano a pezzi. Questa casa è tua. E tutto quello che c’è dentro.”
“Lo amavamo tutti moltissimo,” risposi a Svetlana con voce pacata, cercando di non far trapelare il dolore. La sua espressione cambiò, e rimosse la mano dalla mia spalla, allontanandosi leggermente.
La sua voce divenne più dura, quasi secca. “Certo che lo amavamo. Soprattutto tu. Sei stata una brava moglie. Ma ora la vita continua. Devo pensare al futuro.” Poi i suoi occhi si spostarono verso l’imponente credenza in rovere, seguiti dai quadri alle pareti, come se stesse già immaginando come avrebbe disposto tutto.
“Capisco,” dissi semplicemente, il cuore ormai chiaro e determinato. La mia battaglia era appena iniziata.